Это книжка прекрасной laragull , про которую, кажется, только я одна ничего еще не сказала, что вообще-то безобразие.
Есть нехитрая истина, что, о чем бы человек ни писал - он пишет о себе, и можно было бы сказать, что это книжка про Лару, но это не книжка про Лару - это сама Лара, если ее записать буквами.
Ее можно читать с любого места и в любом порядке, потому что очень быстро становится совершенно неважно, кто от кого ушел и кто от чего умер, все эти персонажи - это такие затейливые сосуды, в которые вздумалось перетечь душе, потому что она такая - текучая, и принимает любые формы, а еще ее очень много, и в промежутках между формами плещется тоже она.
Там очень много народу, в этой книге, и при этом ни одного негодяя, которому поделом - там толпятся и толкутся, как в Чистилище, прекрасные и несчастные люди, и ни один из них ни в чем не виноват, и каждый обречен. Это какая-то несовместимая с жизнью концентрация сострадания, прекрасный и печальный калейдоскоп утрат, и примирение в каждом слове, как первый прерывистый вздох после того, как закончились слезы.