"Дольше всего любят тех, кто не мешает этому: кротких, например, или вот умерших ещё, ну и вымышленных, конечно, и разумеется тех, кого психически выгодно продолжать любить" — успеваю прочесть на мониторе, прежде чем экран выдает стандартную табличку логин/пароль.
А вот не надо присаживаться за комп общего пользования — не получишь ожог чужой тайной, — говорю себе.
Хотя, что мне оставалось делать: мальчик из аутпоста выдачи товаров всё не шел, а рядом в зале интернет-кафе — я думала их давно нет, у всех же смартфоны с 3G, а халявный wi-fi в Питере есть и в метро и в трамвае, и во многих кафе. Но оказывается интернет-кафе еще существуют — там же делают ксерокопии и распечатывают с флешки, и еще что-нибудь, вроде печати фото из инстаграма.
И, случайно присев к компьютеру, за которым до этого кто-то писал в блог, я попала в шлейф чужой печали — но кто ж мне виноват.
Соседний компьютер отделен перегородкой, и какая-то девушка в наушниках с микрофоном говорит по скайпу:
— Ну знаешь как бывает: притащишь парня домой, потому что он так пахнет, ну таким ... родным, и всё в нем и с ним так сладко предвкушается, и даже делается уже сладко, и ты такая ликуешь вот: ключик и замочек, сошлось, оно — а потом вдруг в процессе уже раз и понимаешь: не сошлось.
Ну то есть сошлось, но не то. Вот точно знаешь что вы друг у друга в сценариях точно были прописаны, и вы оба до этого места в сценарии дошли и во времени пересеклись, но только во времени, не больше, не дальше. Печаль сразу.
И тут печаль, — думаю, — да что ж такое.
Хочется словить не печаль, а
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →